Terror a metro y medio

Eran alrededor de las 12 de la noche y me dirigía a mi hogar luego de una larga jornada laboral. A pesar de los agobiantes 32º de temperatura, me encontraba durmiendo plácidamente en un colectivo de la línea 105.

De pronto, el sonido de un golpe y el ruido a cristal roto me despertaron. Miré a mí alrededor, y vi que me encontraba en el medio de una intersección oscura. Varias vallas bloqueaban los accesos a la intersección, y diseminadas por el perímetro, media docena de fogatas lograban hacer incluso más tétrica la escena. Delante de mí, el conductor del colectivo discutía con un grupo de personas que se amontonaban alrededor del vehículo. Cuatro policías intentaban mantener el orden de la situación.

- “¿No ves que no se puede pasar flaco? Tomatelás”.
- “Ok, muévanse de adelante y salgo”.
- “Por acá no pasás, da la vuelta y agarrá por otro lado pelotudo”.
- “¿Te pensás que es un auto esto? ¿Cómo querés que de la vuelta con todos alrededor?”.

Fue en ese momento que un joven, aprovechando que el colectivero había girado el rostro para hablar con uno de los policías, subió al colectivo, y le propinó un duro golpe en la cabeza al chofer, para luego salir corriendo.
Cegado por la ira, el chofer bajó del colectivo y comenzó a perseguirlo. Grave error... No bien logró alcanzar al joven que lo había golpeado, un grupo de nativos lo rodeó, y comenzó a golpearlo sin asco.
A duras penas los cuatro uniformados lograron escoltar al maltrecho chofer de vuelta a su vehículo.

La situación estaba clara: debido a las altas temperaturas, que generan un consumo excesivo de electricidad, el suministro eléctrico había sido interrumpido en la zona. En una maniobra brillante, los nativos del lugar decidieron montar barricadas, y joder a los responsables directos del corte, que obviamente éramos las catorce personas que teníamos la suerte de volver del trabajo a las 12 de la noche.

Para ese entonces, el chofer sangraba y la situación estaba al borde del caos. Dos pasajeras estaban entrando en estado de pánico y se decían a si mismas: “tendríamos que salir, sí, tendríamos que salir”. En ese momento vislumbré mi momento de gloria: desde pequeño, siempre había querido accionar el dispositivo de seguridad para destrabar las puertas. Tiré de la palanca, y luego abrí las puertas del colectivo manualmente.

- “Ahí tiene señora, puede bajar”.
- “¿Tendría que bajar? ¿Será seguro?”.
- “Definitivamente señora, bajé con tranquilidad”.

Luego de que ambas mujeres bajasen, pregunté al resto de los pasajeros si alguno más quería hacerlo. Todos respondieron que no, por lo cual cerré las puertas y volví a trabarlas. Las dos mujeres se perdieron en la oscuridad. Probablemente hayan perecido, presa de los caníbales que rodeaban el colectivo.

Mientras tanto, la turba iracunda se volvía más y más frenética. Aparentemente, en su cruzada vengativa, el colectivero había logrado golpear al joven al que perseguía.

- “Le pegaste a mi hijo hijo de remil puta. Es un menor”.
- “Soy abogado y tengo tu chapa, te voy a hacer recontra mierrrrrda”.
- “16 años tiene el pibe”.
- “Hijo de puta, hijo de puta”.
…

Entre insulto e insulto, más vidrios del colectivo eran destruídos. Por la ventana logré ver a uno de los responsables de romper los cristales: era un niño de unos 8 años que a duras penas podía levantar la masa de albañil con la que acababa de golpear el colectivo.

Los interrogantes que se me vinieron a la mente en ese momento fueron:

¿Qué hacía un niño de 8 años en un corte violento?
¿Con qué idea salían a cortar la calle sus padres que los hizo pensar que una masa de albañil iba a ser de utilidad?
¿Puede cualquier homínido, por más bajo que se encuentre en la cadena evolutiva, recibirse de abogado?
¿16 años? Un boludo importante. Le espera una larga carrera en MacDonalds.

Mis pensamientos fueron interrumpidos por el estallido de otro cristal. La violencia seguía incrementándose. Ahora los nativos no sólo rompían vidrios, sino que además arrojaban trozos de madera en llamas dentro del colectivo.
Uno de los pasajeros recogió uno de esos trozos, y lo tiró a la calle.

- “Casi me quemás, pelotudo”, dijo uno de los nativos.
- “Flaco, nosotros no tenemos nada que ver, no tires estas cosas dentro del colectivo”.
- “Bajate puto, bajate si tenés huevos”.

Era obvio para ese entonces que el tiempo de huir del colectivo ya había pasado.

Cuando todo parecía perdido, los cuatro uniformados lograron hacer lugar al colectivo como para que prosiguiese.

Hicimos tres cuadras y finalmente fuimos interceptados por un patrullero.
Un policía se subió al colectivo y reviso las heridas del chofer.
“Quedate tranquilo, estoy llamando al SAME”, decía el policía mientras pedía ayuda por la radio.

Pasaron escasos minutos, cuando un golpe se escuchó en la luneta del colectivo. El policía que había quedado abajo le dijo al chofer: “Si podés, arrancá, porque parece que quieren seguir destruyendo el colectivo”.

A todas luces era obvio que el colectivero no era otra persona que el mismísimo presidente de EDESUR en persona. No encuentro ninguna otra razón para que un grupo de vecinos que estaban bloqueando una calle por un corte de luz, se desplazasen tres cuadras con la intención de seguir destruyendo el colectivo.

“Vamos para la comisaría”, dijo el oficial. Y emprendimos la marcha.

A las 20 cuadras yo ya me encontraba resignado. Todo indicaba que iba a terminar el día declarando en una comisaría, con 32º de temperatura.

Afortunadamente, la suerte se hizo presente:

- “¡Hay otro 105 atrás!”, gritó uno de los pasajeros.
- “El que quiera puede subirse en el de atrás”, dijo el oficial.

Ya en el otro colectivo, no podía dejar de pensar en la locura que es destruir un vehículo por el sólo hecho de no tener luz. Aunque parezca difícil de creer, la vida sin aire acondicionado es posible.
Lo más irónico es que probablemente ninguno de los nativos había caído en la cuenta que el olor al humo de la basura que ellos mismos habían quemado, los obligaría a dormir toda la noche con 32º, sin aire y con la ventana cerrada. Debe haber sido una larga, larga noche para ellos.